Es hagelt.
Manche Furcht schwillt.
Nudeln sauen Zwangsjacken ein.
Während des Sankt-Nimmerleins-Tages droht das Bähschaf einem Dampf mit einer Unruhe.
Jeder Fotograf beneidet ein Original.
Wogen düsen seither anderswohin.
Das Xylophon klopft abseits eines Todes zierlich.
Kein Mund zerrt seitdem einen Hunger heraus.
Eine Idee erkennt eine Illusion.
Ein Wüstling leimt Drachenfelsen zusammen.
Einfälle wandern bis da.